Emouvant, le témoignage de Jacques Legrand fait écho à celui, poignant, de Maurice Jacquot.
Enseveli par « les mottes de terre » dont faisait état Jacques Legrand dans notre précédent billet, il perd cette tragique nuit du lundi de Pâques 1944 l'un de ses frères, sa soeur, et le lendemain sa mère.
Il a alors douze ans.
En bas de la photo avec sa longue cheminée, la briqueterie et le petit chemin qui la longe au milieu des champs. C'est ici que la vie de Maurice Jacquot va basculer en même temps que celles de centaines d'autres habitants de la Cité.
« Ce jour-là, le 11 avril, nous étions tous réunis dans la cuisine. Mes plus petits frères dormaient. Nous n'allions pas coucher parce que nous étions réveillés par les avions qui allaient faire un raid sur une ville d'Allemagne ou de France. Ce soir, mon père sort. Il rentre plus vite qu'il n'est sorti et nous dit: habillez vous, je viens d'entendre l'alerte à Beautor, nous allons partir dans le fossé du petit bois. Nous voilà sur la route. Mon grand frère court par devant avec mon petit frère et ma soeur. Mon père prévient une voisine. Moi, je marche auprès de ma mère qui n'avance pas vite avec mon frère dans ses bras.
Nous arrivons à la briqueterie quand mon père nous rejoint. Une centaine de fusées sont lancées par les aviateurs. Nous descendons dans le fossé comme les bombes tombent. La D.C.A. Tire. Les gebns qui crient ne sont plus entendus dans tout ce vacarme. Tout d'un coup, tout s'arrête net. Un homme se lève et crie que c'est fini. Mais voilà que des fusées retombent et l'obscurité est sillonnées d'éclairs. Ce n'était qu'une accalmie. On entend siffler les bombes. Une, tombe prés de moi. Je me sens soulevé, roulé et bientôt recouvert de terre. Je me débat et crie: maman, maman, au secours!
Le bombardement se termine après une durée de quarante cinq-minutes. Tout à coup, j'entends une voix que je reconnaissais bien me répondre. C'est celle de mon frère. Je suis si content que j'urine dans ma culotte. Comme j'avais l'oreille aux aguets, j'entends bientôt des voix et la terre remuer. Enfin, je sort de ce maudit trou d'où je croyais ne plus ressortir. J'aperçois l'air, la lumière et je sens une odeur de poudre. On me ramène dans ma maison sur une brouette. Ma mère et mon père étaient déjà là. C'est une voisine qui m'apprit la mort de mon frère et de ma soeur qui étaient ensevelis eux aussi.
A ce moment, nous entendons des ronflement de moteurs d'avions. Mon père dit aux personnes qui étaient dans la pièce « sauvez vous à la cave; nous, nous restons! » Mais le lendemain, nous apprenons que c'était pour la ville de Laon. Vers onze heures, j'arrive à l'hôpital de Chauny dans lequel ma mère mourut le soir même. »
Des victimes comme le frère, la soeur et la mère de Maurice Jacquot, on en dénombrera des dizaines. A propos du nombre exact, les chiffres les plus contradictoires ont circulé. Nous ferons le point sur ce douloureux sujet dans notre prochain billet grâce au recensement opéré par Daniel Druart dans les registres d'état civil des communes aujourd'hui associées de Tergnier, Quessy et Vouel.
Cette vue aérienne prise après le bombardement témoigne du cauchemard vécu par celles et ceux qui, comme Maurice Jacquot, s'étaient enfuis par le chemin de; la briqueterie.
